Decerto fui ingênuo e imaturo,

ao que me arrependo amargamente.

Hesitei em te deixar, fui negligente

ao aceitar que governasse tudo.

Tomaste de mim o meu mundo

e quando percebi já era tarde.

Agiste como uma fera covarde,

sem pena

sem remorso

sem alarde

lançou-me neste manicômio imundo.

Quando eu sair — e eu hei de sair —,

cobrarei de ti toda dissolução.

Essas paredes não me aprisionarão 

eternamente aqui.

Não queira estar por perto quando eu fugir,

pois vingarei todo o ranger de dentes,

pacientemente,

sem pena      

sem remorso

sem alarde

lançar-me-ei em tua carne,

Pois nesse hospício

o que me resta

é auspício.

Retrato de Jan Švankmajer.

Gotas de soro pingam lentamente,

continuamente a contar o tempo.

Tempo travado, pausado, lento

para o enfermo, para o paciente.

Jogado numa maca qualquer, tal pulha,

algemado como um louco, demente.

O braço inchado, latejante, dormente,

já tantas vezes penetrado por agulhas.

Num corredor vazio e sujo, abandonado

como um mendigo, escória, indigente.

Sem nome, sem história, sem parentes,

ele geme em seu leito, amordaçado.

Tudo ali é o que não é, é indiferente.

É noite, é sombra, é tempestade.

É e não é realidade

a dor que deveras sente.

Silêncio rompido pelo ranger de dentes

do homem, do bicho, do rejeitado

que, embora amarrado e amordaçado,

grita por dentro como qualquer gente.

Tudo em si é o que é:

É vida, é fuga, é vontade.

É e não é sanidade,

quiçá até um tanto de fé.