E é tentando encontrar 
Um caminho
Que me encontro
Ainda perdido 
Na complexidade das descobertas
Ainda descobrindo 
Em parcelas modestas
Cada passo
Cada palavra
Cada sorriso

E é tentando descobrir
A verdade
Que me descubro
Imperfeito
Homem feito, menino
Recitando versos
Escrevendo frases
Frases avulsas
Frases distintas
Frases apenas

E é tentando não enlouquecer
Neste mundo
Que me inundo
Dos pés à cabeça
Submerso no universo da dúvida
Mergulho em ares
Respiro em mares 
Sem ar
Sem par
Sem amar

E é tentando entender
O caos
Que me guio
Andando às cegas
No sombrio dos bairros boêmios
Bebendo fantasias
Comendo heresias
Sem tempero
Sem pudor
Sem magia

E é tentando que tento
Sem parar
Pois, 
Que me resta
Senão tentar?

Ele chega como quem não quer nada, mostra sua aparência invejável, vai te seduzindo com um papo encantador e sem que você perceba fará parte da sua vida, ditará suas ações e lhe mostrará grandes planos para o futuro. No entanto, a qualquer custo tentará esconder seu tenebroso "passado" manchado de sangue. Apresento-lhes o Socialismo.

O discurso socialista da igualdade de oportunidades e da descentralização do poder econômico é muito bonito e sedutor, mas não passa de um discurso utópico e sentimentalista que esconde a verdadeira face do socialismo real que é aquele que, de fato, é posto em prática por todo o mundo. Para o historiador Gilberto Cotrim, trata-se de um "socialismo autoritário", devido ao terror político implementado pelos diversos regimes socialistas que existiram e ainda permanecem em alguns países no mundo. Somando por baixo, os regimes socialistas que se instalaram na URSS, China, Camboja, Coreia do Norte, Vietnã, Cuba e Etiópia, são responsáveis diretos pelo assassinato de cerca de 15 milhões de pessoas (essa é a estimativa mínima, pois pode chegar a mais de 100 milhões), e se for contado as mortes indiretas causadas pela miséria, violência civil, e demais fatores sociais gerados por esses regimes o número vai às alturas.

Apoiado na defesa contra o Capitalismo, que julgam ser um modelo econômico onde um pequeno grupo de burgueses concentram grande parte do capital explorando a grande massa pobre, o socialismo mantém essa ideia medieval de que se alguém ganha dinheiro ele está obrigatoriamente fazendo com que outros percam, o que já deixou de ser uma verdade há muito tempo. É fato que em sociedades passadas, onde a economia era fechada, para que alguém enriquecesse outros teriam que empobrecer. No entanto, não vivemos mais esse isolamento econômico. Com a globalização econômica surgiu o que chamam de economia dinâmica, onde o capital não só circula livremente entre as nações como é criado constantemente. Empresas de tecnologia formadas por dois ou três indivíduos podem ficar milionárias da noite para o dia com a criação de um simples software utilitário. Um autor pode se ver rico em poucas semanas por causa das vendas de seus livros no mundo inteiro. Hoje, é perfeitamente possível uma sociedade onde todos enriquecem (em vários níveis de riqueza, obviamente), e alguns países (Canadá, Finlândia, Coreia do Sul, Japão...) têm mostrados que o capitalismo pode sim ser aplicado de forma eficiente, minimizando a desigualdade social e proporcionando qualidade de vida aos cidadãos, sem totalitarismo, sem genocídios e sem submissão da massa à um Estado Majoritário.

O velho e sedutor discurso socialista, apesar de já ter mostrado na prática inúmeros fracassos e atrocidades contra a humanidade, ainda seduz muitas nações capitalistas, justamente aquelas onde o falho sistema político e cultural não permite que o capitalismo se desenvolva em essência e mostre à que veio. Países assim, em que a política prejudica mais do que ajuda, tende a fomentar cada vez mais a crença de que o socialismo pode ser uma solução, mesmo a história já tendo mostrado que não.

E finalizo com uma citação do escritor Flávio Quintela: "Quem explora o pobre não é o empresário, para o qual quanto mais mercado consumidor melhor, e sim o Estado, para o qual quanto mais miséria e ignorância melhor."

Não lembro ao certo em qual das noites de outono
Nem mesmo se o sono houve de perturbar minha mente
O que lembro 
vagamente
é que realmente houve o encontro
com a mitológica serpente,
Capiroto
Satanás
ou qualquer nome que venha à mente

E disse-me o anjo caído:
Sem minha presença entre os mortais
não haveria a grandeza humana!

"Blasfêmia!", eu teria dito,
mas antes do soar do apito 
sua voz insana insistiu em me interromper:

O que serias de ti, poeta, 
sem uma ponta de orgulho e vaidade?
Como haveriam de nascer os Papas e Santos
sem um mínimo de luxúria na Terra?
Como prosperariam os povos
sem uma dose da sutil avareza?

Sem me dar tempo à resposta
partiu sem deixar saudade
e ainda hoje relembro o encontro
do dia em que o próprio mal
destilado da sabedoria ancestral 
me ensinou o valor da maldade 
Da bondade dos maus
e da maldade dos bons.

Há tempos que se fala em respeito às diferenças, mas o que se ensina em todos os lugares é a homogenização de tudo. Tornou-se um pecado mortal diferenciar o belo do feio, o "burro" do inteligente, o doente do saudável, o rico do pobre, o lobo do cordeiro, etc. A política da igualdade vêm injetando no ideológico social a criminalização da diferenciação, nos fazendo acreditar que todos são iguais sob a alegação de que isso se trata de "respeitos às diferenças". Uma ova! Respeito às diferenças é aceitar que elas existem e não negá-las. Essa concepção equivocada deturpa nosso discernimento e nos faz tomar decisões extremamente insanas, como é o caso da escolha dos nossos representantes políticos. Acreditar que "qualquer um" pode assumir o mais alto cargo do executivo desde que tenha boas intenções é igualizar todas as competências de quem se propõe a disputar o cargo. É desmerecer todas as qualificações, estudos, planejamento, preparação e projetos pela crença de que ter boa intenção é o suficiente. Como se soubéssemos quem, de fato, tem boas intenções. É acreditar que para ser o artilheiro do campeonato basta estar em campo e querer fazer gols. 

Nós, brasileiros, já estamos tão acostumados com as inversões de valores e ações que já nem notamos mais que nossas casas estão cercadas de grades, muros, cercas elétricas, etc. Nós, que deveríamos ser livres, construímos por conta própria nossas prisões particulares. Nos encarceramos como porcos no chiqueiro, amedrontados pelos lobos que rondam nossas casas. Nós, que fomos desarmados por quem nos representa, enquanto estes mesmos permitem que os criminosos andem livremente pelas ruas com suas armas em punho. Direito de defesa? Pra quê? Tornou-se crime tentar se defender. Defesa, hoje, é um privilégio apenas para quem comete o crime, a vítima que se dane nos processos intermináveis do judiciário.

De fato, olhando através dos olhos dos lobos, parecemos mesmo uma vara de porcos. Todos iguais. Nem mais bonitos, nem mais feios; Nem mais inteligentes, nem mais "burros". Apenas porcos aprisionados e prontos para o abate.

É inegável a importância que cada eleição tem para o brasileiro, pois são essas pessoas a quem damos o poder direto de coordenar nossas vidas e as vidas das pessoas que amamos que poderão nos beneficiar, como cidadãos, ou prejudicar cada passo do nosso desenvolvimento individual e coletivo. No entanto, vejo na grande maioria dos brasileiros um descaso hereditário e incentivado pela política, onde é comum ouvirmos depoimentos como "tanto faz, todos eles roubam, mesmo", "bandido por bandido, eu voto é nulo" ou "já estou se saco cheio de política, quando acaba as eleições?". Esse descaso já é perceptível ainda quando o cidadão não passa de uma criança e ao se ver frente a um teste escolar, abandona e sai da sala, ignorando a importância daquela avaliação em sua vida.

A política é uma das coisas mais fascinantes que existem, mas infelizmente o brasileiro aprende a, desde cedo, odiá-la. Dizem que é por causa da falta de credibilidade dos nossos políticos, dos constantes escândalos de corrupção, das melhoras que nunca chegam, das promessas não cumpridas, mas, de fato, odiamos a política porque somos educados a odiá-la. Fomos e somos doutrinados num sistema de educação e sociedade em que ler é hobby, quando deveria ser necessidade; A televisão, que deveria ser um hobby, é uma necessidade e não falta na casa de nenhum brasileiro, mesmo os mais paupérrimos. E nos programas de TV, uma avalanche de futilidades ocupam quase toda a programação, deixando pouquíssimo espaço para alguns programas educativos e conscientizadores na madrugada. A internet que deveria ser uma poderosa ferramente de aquisição e desenvolvimento do conhecimento, não passa de uma realidade virtual de interação coletiva e compartilhamento de futilidades. Nossos professores advertem: "Ler é preciso!", quando nem eles mesmos leem. Crescemos cercados pela cultura do entretenimento: desenho animado, filmes, novelas, futebol, festas, reality shows... Entretenimento que anestesia nossas vidas, tornando-as tão absurdamente cômodas que embrenharmo-nos nos estudos da sociedade, da política, das causas futuras e buscar contribuir de alguma forma ao futuro da humanidade passa a parecer uma causa desnecessária e fútil.

O descaso que o brasileiro tem pela política é o mesmo descaso que cada um tem por suas vidas. É a confirmação de que aquele sentimento espiritual que nos encaminha a uma contribuição única que cada ser humano tem a oferecer em vida à humanidade, já não existe mais. O que sobrou foi apenas o ócio, o comodismo e uma esperança utópica de que as coisas melhorem por si só.

Palavra
Que desfia a carne da alma
Com lâmina de fino corte
Que me ilude,
me entristece,
me mata e me faz forte

E a morte que me cerca,
que me fere,
e desafia a sorte
desse homem forjado de palavra

Não é à toa que me faço
em traços,
em garranchos
E desfaço a palavra que me foi dita
Pra curar a ferida que se fez em meu peito

E assim tenho feito
Uma palavra atrás da outra
Desfiando almas
Iludindo corpos
mortos de tanta palavra.

É pétala a flutuar no vento
sem rumo, 
sem prumo,
sem destino,
como um felino que procura a caça

É criança a brincar na chuva
sem culpa,
sem medo,
sem segredos,
nem receio da bronca dos pais

É tocar a música preferida
no violão
velho
desafinado
e reviver aquela lembrança tão querida 

Liberdade É cão sem dono
sem coleira,
sem grades,
sem castigo,
a correr pelas esquinas da vida

É bicho solto!

Me lembro bem daquela velha casa
De fachada imponente 
Frente à outras casas que não lembro bem
Do portal gigante 
Perante minha miudeza
E das treze janelas de tanta beleza

Só Deus sabe os segredos ali guardados
Dizem que já houveram mortes
Suicídio, talvez,
Ou assassinato
Ah, se as paredes falassem!

Das entranhas daquela velha casa
Já surgiram muitos boatos
Alguns, de fato, fantasiosos
Outros, no entanto,
demasiadamente horrorosos

Dizem que no passado
Crianças foram molestadas,
assassinadas e enterradas
Dentro daquela casa
E eu, que não sou cético nem nada
Sei que ela é um tanto assombrada
Pelo sofrimento dos que já foram
E o tormento dos que ficaram.

A vida no orfanato se tornava pior a cada dia para o menino de olhos vermelhos. Na primeira semana o quarto em que dormia lhe fora tirado para dar lugar a uma nova criança que chegara durante uma tarde de chuva. Foi, então, obrigado a se acomodar numa esteira de palha num canto úmido do depósito de ferramentas. Os outros órfãos não o aceitaram como igual e o agrediam sempre que tinham a oportunidade. Por esse motivo, Edgar preferia evitar sair do depósito. A comida era servida apenas uma vez ao dia e geralmente era uma mistura pastosa de sabor irreconhecível e um cheiro não muito agradável que lhe dera enjoos nas primeiras semanas. Raramente via a severa Olga. Ela só se relacionava com os internos quando chegavam, eram adotados ou em situações específicas e, geralmente, eram três funcionários que estavam presentes no orfanato: o zelador Mackenzy, responsável por fiscalizar se os internos estavam cumprindo as regras do orfanato; o professor Felix, que lecionava aulas de Discurso e Aritmética aos sábados; e a cozinheira Matilde, criadora daquela gororoba irreconhecível que era servida aos internos.

Mackenzy era um carrasco sem igual. Homem baixo de cabelos negros compridos e despenteados, bigode fino e torto e óculos circulares dotados de lentes extremamente grossas que pareciam mais atrapalhar que ajudar sua visão. Estava sempre andando pelos corredores à procura de órfãos fora de seus quartos, tentando fugir ou descumprindo qualquer uma das centenas de regras que Olga criara. Na mão direita, carregava sempre uma régua de madeira de cerca de um metro, que usava para castigar com palmatórias ou açoites nas pernas do infrator que fosse pego. Morava no orfanato há muitos anos, raramente saía e apesar da aparência severa e violenta, o velho Mackenzy, como todos sabiam, não passava de um pobre coitado que se curvava a qualquer olhar de Olga, a diretora.

O professor Felix, no entanto, era jovem e de aparência distinta. Vestia-se geralmente com ternos cinza ou preto e usava na cabeça um chapéu típico das classes sociais mais elevadas de Santa Brígida. Usava um cavanhaque sempre bem feito que moldurava o charuto que estava quase sempre presente em sua boca. Portava-se da maneira mais elegante que Edgar já havia conhecido e não era adepto de maus tratos com seus alunos, apesar de saber impor a ordem e a disciplina através do seu discurso firme e rigoroso.

 Matilde, a cozinheira, era uma senhora tão gorda que mal cabia em suas roupas. Tinha cabelos curtos e um nariz enorme. Geralmente ficava na cozinha preparando as refeições exóticas dos internos ou no escritório da diretora, limpando e organizando incansavelmente sob gritos e palavrões que lhe eram pronunciados a todo instante. Nunca dizia uma só palavra, só ouvia e confirmava com movimentos de cabeça.

Edgar conhecia bem o professor Felix e sua maneira de conduzir as aulas de Aritmética e Discurso, no entanto, nunca havia assistido a uma aula sequer. Pelo menos não oficialmente. No primeiro sábado, quando inocentemente entrou na sala de aula, fora escorraçado pelos outros órfãos. O professor, assustado com sua primeira visão dos olhos vermelhos, não disse uma só palavra, mas deixou transparecer em sua fisionomia que não queria aquele estranho ser em suas aulas. Edgar, então, voltou para o depósito que era logo ao lado na sala de aula e pôs-se a chorar, inconformado por não poder participar daquelas aulas que lhe interessavam tanto.

No segundo sábado, o menino percebeu que era possível ouvir o que o professor falava apenas encostando o ouvido na parede e a partir daí decidiu ser o aluno invisível da turma de Discurso e Aritmética. Esperou a noite chegar e com a ponta de uma lasca de madeira começou a perfurar a parede de pedra.

— Não é possível, preciso de algo mais duro e pontiagudo — pensou.

Procurou então entre as ferramentas empilhadas nas estantes do depósito e encontrou um prego grande que lhe serviria bem. Durante quatro noites Edgar perfurou a parede cautelosamente, de modo que o zelador Mackenzy não o pegasse infringindo aquela regra e conseguiu, no amanhecer da quarta noite, abrir um pequeno orifício que lhe permitiria assistir as aulas sem ser notado. Limpou a sujeira que havia feito e escondeu o buraco escorando um tambor de cera na parede.

Todo o plano do garoto teria sido perfeito se não fosse pelo azar que teve no dia seguinte. Mackenzy foi até o depósito pegar o prego que havia guardado na caixa de ferramentas para consertar uma viga solta que sustentava a caixa d’água e não o encontrou. Sabendo que o único que entrava ali era o menino de olhos vermelhos, o zelador o abordou furioso, perguntando-lhe o que ele tinha feito com o prego. Edgar, que havia imaginado que ninguém sentiria falta daquele simples prego, não sabia o que responder e acabou pagando um preço caro por isso. Mackenzy o castigou com duzentas palmatórias e várias pauladas nas pernas e nas costelas que o fizeram gritar desesperadamente de dor.

No fim do dia, Edgar estava moído e doloroso. Seus olhos já não choravam mais. Não havia lágrimas. Sua carne, batida e marcada, não lhe permitia levantar da esteira de palha estendida no chão, nem mesmo para saciar a sede que lhe incomodava. A dor era imensa mesmo nos pequenos movimentos e os gemidos constantes ecoavam entre as quatro paredes de pedra do depósito que fora trancado por fora.

Em seus pensamentos, a doce lembrança das tardes que passava com seu pai no sítio onde fora criado. As estórias de cavaleiros e seres encantados que Júlio sempre contava nas noites frias aquecidas à beira da lareira, tomando chá mate e comendo biscoitos de trigo. Lembrou-se também das manhãs de verão em que acordavam bem cedo para ordenhar as cabras e colocar o leite para coagular, para que noutro dia tivessem queijos frescos para vender. Eram tantas lembranças. Olhou então para a estante cheia de velhas ferramentas enferrujadas, empilhadas sem nenhuma ordem, e enxergou seu livro ao lado de um serrote desdentado. A vontade de pegá-lo para folhear algumas páginas era imensa, mas a dor não permitiu que o fizesse.

♠ ♠ ♠

Foram três dias e três noites, trancafiado naquele cômodo úmido e escuro, sem comer e beber, até que seu corpo permitiu que levantasse e andasse até a porta de ferro que se encontrava trancada.

Sem forças para chamar por alguém, Edgar bateu três vezes na porta e voltou a deitar. Não demorou muito para que o zelador chegasse.

— Ora, ora.— disse Mackenzy ao entrar — Se não é o pirralho dos olhos vermelhos que gosta de mexer nas minhas ferramentas. Espero, para a sua sorte, que nada mais tenha sumido.

— Água, por favor. — suplicou o garoto num tom de voz quase inaudível por tamanha fraqueza.

— Hum. Vou pedir para que a senhora Matilde traga água e sua refeição de hoje. Mas que fique bem claro: a próxima vez que mexer nas minhas ferramentas a punição será muito pior.

Edgar balançou com a cabeça confirmando que havia entendido o recado e o zelador saiu apressado deixando bater a porta atrás de si.

Por mais três dias o menino permaneceu no depósito, retomando lentamente suas forças. No quarto dia, o zelador foi buscá-lo e o colocou para trabalhar na lavanderia junto com outras nove crianças. A partir dali, sua vida se resumiu a trabalhar exaustivamente durante a semana, assistir anonimamente as aulas do professor Felix aos sábados e descansar aos domingos. Dia após dia, a mesma rotina.

Três anos se passaram e, com o tempo e as observações diárias, Edgar perdia cada vez mais a esperança de um dia conseguir sair dali. O que era para ser um lar tornou-se uma prisão e o que era para ser uma vida tornou-se o inferno. Para onde quer que olhasse, o menino via pessoas inescrupulosas, gananciosas e perversas, até mesmo entre as crianças, ora já corrompidas pela violência e a dureza de suas vidas. Era evidente que não haveria um bom futuro para ele ali.

Vez ou outra chegavam alguns casais à procura de crianças para adotar. A maioria procurava por recém-nascidos e quando não os havia, o zelador passava nos quartos chamando órfão por órfão para a devida apresentação. Poucos eram escolhidos. Muito poucos. E Edgar, coitado, nem sequer era chamado para apresentar-se, pois Olga tinha medo que o menino pudesse assustar e afugentar os casais interessados, gerando na cidade uma má fama ao orfanato.

Certo dia, um garoto estranho chegou ao orfanato. Tinha a pele morena e ressecada, era magro, de cabelos crespos, aura extraordinariamente pura e olhos estranhamente brancos que logo chamaram a atenção de Edgar.  O zelador o acompanhou até um banco no pátio e disse a ele que ficasse lá até que um quarto fosse conseguido, saindo logo em seguida. Os outros órfãos estavam todos enfileirados no corredor que dava acesso à sala da diretora para uma apresentação a um casal de estrangeiros que procuravam uma criança e, por isso, o pátio estava completamente vazio, a não ser pelo novato sentado no banco de madeira.

— Ele deve ser como eu — disse Edgar a si mesmo, imaginando que aqueles olhos brancos pudessem ter alguma característica relacionada aos seus.

O garoto moreno permaneceu sentado por mais de uma hora e nem sequer cogitou sair do banco em que se encontrava. Edgar, impulsionado pela curiosidade, tomou coragem e correu até o novato para indagar sobre aqueles olhos. Quando se aproximou, achou logo estranho o fato do garoto não reparar em sua presença. Postou-se de frente para o menino de olhos brancos, mas deixando-se esconder atrás de uma coluna para que o zelador não o visse ali.

— Quem está aí? — perguntou o garoto sentado no banco.

— Oi, eu me chamo Edgar. Qual é o seu nome?

— Edgar? Hum. Sou Osílis Aldebaran, mas pode me chamar apenas de Osílis. Você também é órfão?

— Sou sim. Há três anos.

— Hum. Sinto muito. Sou órfão desde que nasci, mas o orfanato onde eu morava, em Motherland, foi incendiado e me trouxeram para cá.

— Nossa! E foram te trazer justo para cá?

— Sim. Por quê?

— Por nada. — disse Edgar não querendo desanimar o novato em seu primeiro dia. — Osílis, não pude deixar de notar seus olhos e fiquei muito curioso para saber o porquê deles serem assim.

— Não é evidente?

— Evidente? Como assim?

— Sou cego, ora.

— Cego? O que é isso? — perguntou cheio de curiosidade a respeito da tal palavra por ele desconhecida.

— Você não sab...

Mas antes que o menino pudesse explicar, Edgar sentiu um forte puxão que o fez saltar de trás da coluna em que se escondia.

— Te peguei, criatura do inferno! — gritou o zelador Mackenzy agarrando Edgar pelo braço — O que está fazendo fora do seu quarto, moleque?!

— Eu posso explicar, senhor.

— Guarde suas explicações para si! — retrucou o zelador — Eu poderia moer você novamente com a minha régua, mas vou lhe poupar dessa vez.

Edgar estranhou a generosidade do velho Mackenzy e sentiu-se aliviado em saber que não passaria pela mesma experiência que vivera há três anos.

— Não encontrei quarto para o ceguinho e ele vai ficar com você lá no depósito. Leve-o e arrume um lugar para ele dormir. — explicou o zelador já soltando o braço de Edgar.

— Sim senhor.

— E não demorem! — disse o velho já se afastando.

Osílis ficou sem entender o que estava acontecendo e Edgar se virou e acenou para que o menino o seguisse. Em vão. Osílis continuava sentado como se não tivesse entendido o movimento que ele fez com a mão.

— Venha, colega! Se o zelador voltar e ainda estivermos aqui ele vai surrar nós dois.

— Mas eu já disse que sou cego, Edgar! Não enxergo absolutamente nada. Você pode me ajudar?

“Não enxerga nada?!”, pensava Edgar, ainda tentando entender o que isso significava. A visão sempre fora algo tão natural em sua vida que em nenhum momento ele chegou a pensar que se era possível não tê-la. Por um breve momento ficou pensativo, levou as mãos ao rosto e cobriu completamente seus olhos de modo que pudesse ter uma singela noção do que seria a cegueira. “É horrível!”, concluiu. Ainda mais para ele que era acostumado a enxergar mais do que qualquer outra pessoa. Abaixou então as mãos e aproximou-se de Osílis.

— Claro que posso te ajudar, meu amigo. Serei seus olhos enquanto estiver por perto. — respondeu enquanto ajudava seu novo colega de quarto a se orientar.

Já no depósito, Edgar estendeu mais uma esteira no chão e se sentaram, iniciando uma longa conversa sobre suas vidas, ambas muito sofridas. Osílis fora abandonado pelos pais na porta de uma igreja ainda recém-nascido, simplesmente porque perceberam que ele havia nascido cego. As freiras o encontraram e levaram-no para o orfanato central, em Motherland. Lá, fora criado em um ambiente saudável, embora sempre sendo vítima do preconceito por causa de sua deficiência. Edgar, por outro lado, teve a sorte de ter o pai consigo durante sua infância e de seus olhos enxergarem até melhor que das demais pessoas que ele já conheceu, no entanto, a intensidade da cor vermelha de seus olhos sempre causaram horror nas pessoas e isso também era motivo de grande preconceito.

Osílis ficou surpreso em saber que Edgar também era diferente de alguma maneira e, mesmo não tendo uma noção exata da fisionomia do garoto de olhos vermelhos, ficou feliz por saber que alguém com problemas semelhantes aos dele era, agora, seu amigo.

— Sabe, Edgar. Espero que possamos ser bons amigos.

— Seremos. Na verdade, acho que você é o meu primeiro amigo, por isso hoje vou ler um trecho do meu livro em voz alta, para que você acompanhe a estória junto comigo. Pode ser?

— Claro.

E, à luz trêmula de uma lamparina, Edgar abriu uma página aleatória e ambos mergulharam por mais de uma hora no universo de O homem que tudo sabia, até que seus olhos, cegos e superdotados, foram seduzidos pelo sono da noite e as fantasias dos sonhos que viriam.

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Caçoavam dele, pobre louco,
Cuja sanidade foi-se embora aos poucos
E os delírios, tão presentes,
Instigavam-no às aventuras
Decorrentes das estórias
Dos cavaleiros andantes,
Dos dias de glória
Que já houvera antes

Seu cavalo, Rocinante
Era pele e osso
Simplesmente
Cavalo dado não se olha os dentes
Pobre cavaleiro andante
E também seu ajudante

De que vale a realeza
E a fortuna inesgotável
Se não carrega consigo a nobreza
E o caráter admirável?
De que vale a fama 
E a vaidade
Se por quem te ama
Não dispõe sua lealdade?

Louco, era com certeza
E mais louco ainda 
Foi quem, com clareza,
Se desfez da beleza 
Das virtudes sóbrias
Do velho aventureiro
De tamanha nobreza

Pobre cavaleiro andante
Que fora bom
Apenas bom
Profundamente bom
Antes,
Durante
E depois da loucura.

Há alguns anos, Bragança teve como prefeito um cidadão chamado João Mota. Homem xucro, de formação incompleta, mas de uma lábia sem igual. Governou esta cidade por quatro anos, tempo suficiente para ser imortalizado pelo povo por causa de suas trapalhadas como figura pública. Uma dessas pérolas aconteceu na inauguração da estrada para a praia de Ajuruteua.

Era uma manhã ensolarada, o palanque estava montado no quilômetro zero da estrada, onde em instantes aconteceria a cerimônia de inauguração. Vereadores, deputados e até o governador do Estado estavam presentes com seus ternos de grife e suas gravatas empoleiradas e o povo, pouco mais de mil pessoas, se aglomerava para ouvir com atenção o discurso do prefeito e vê-lo cortar a faixa de inauguração.

João Mota, com sua calça jeans desbotada e uma camisa listrada, pegou o microfone e começou seu discurso:

— Meus povos e minhas povas, a estrada de Ajuruteua está fazida...

— Fazida, não. Feita! — corrigiu alguém do meio da multidão.

E sem se importar com a correção o prefeito continuou.

— Feita ou fazida, a palavra está dizida! Cadê a tizôra?

Das mãos, cheias de calos,

Floresce a história do seu trabalho

Escorre-lhe o suor sagrado

Dos dias talhados no tempo

No rosto, cheio de marcas,

Sinais das batalhas de outrora

Não como estas de agora

Que a compreensão ignora

Mas como já fizera antes

Nos tempos de tantas amantes

Da voz, já quase inaudível,

Ouve-se palavras amigas

Embora um tanto sofridas

Pelas quedas da vida

No peito, cheio de compaixão,

Um coração ressoa vacilante

Não como ressoava antes

Nos tempos de tantas amantes

Mas como ressoa agora

O coração vacilante.

Na escuridão

Vivo à beira do precipício

Sob o vício, pois senão,

De me lançar à queda

Na escuridão

Giro dentro de mim

Em hélices, sendo então,

Um turbilhão de nós

Na escuridão

Danço no ritmo da morte,

A sorte que faço, são,

Da ilusão de minha existência

Na escuridão

Só você ouve a canção

Nesse silêncio, caótico

O ócio desse coração

Na escuridão

Me faço

Me crio

Copio

De ti

A moldar em mim

Na escuridão

O sangue da minha carne poeta,

Discreta como sempre foi,

Ameaça em versos perversos

Sutis, confesso

Na escuridão

Esboço o esboço de mim

Para, enfim, 

Encontrar a ti

No berço dessa solidão.

O frio torturava cada centímetro do corpo do garoto e só o que lhe confortava era a lua cheia que iluminava seu caminho sem rumo por entre vastas plantações de milho. Era cerca de uma hora da madrugada e Edgar já estava bem longe das terras dos Martinez. Se havia feito a escolha certa, fugindo daquele jeito, isso não sabia, mas o medo da reação daquelas pessoas foi tão intenso que naquele momento o menino não conseguiu pensar em outra coisa. Pegou seu livro e um casaco de lã, que provavelmente pertencia à Meddilyn, e pulou a janela sem ao menos olhar para trás.

Eles poderiam ter me adotado — pensava o garoto enquanto caminhava vagarosamente pelo milharal — mas também poderiam me matar, como tentou fazer minha mãe.

Edgar já conhecia seu passado. Júlio, algumas semanas antes de sua morte, chamou seu filho no quarto e contou-lhe tudo, inclusive que sua mãe havia tentado matá-lo e o que os aldeões de Santa Brígida fizeram com ela. Foi um choque para ele saber de tudo aquilo, não por ter perdido a mãe, pois sequer sabia o que era ter uma mãe, mas por saber que ele poderia ter morrido simplesmente porque nasceu com os olhos vermelhos. Que mal há nisso? — pensou.

O casaco de Meddilyn não era suficiente para manter seu corpo aquecido, a fome já lhe assolava e o cansaço fazia-lhe vacilar as pernas, mas Edgar não parou. Seguiu andando por toda a noite. Atravessou o milharal, depois uma plantação de soja, uma pequena vila e mais adiante um pasto onde vacas e cabras repousavam sob uma enorme mangueira. Toda aquela região era formada por morros e vales maravilhosos que a escuridão não o permitia contemplar.

Faltava menos de uma hora para o nascer do sol e Edgar já não aguentava mais. Chegara ao seu limite. De repente, sua visão começou a escurecer e suas pernas fraquejaram. Apoiou-se na cerca de madeira e tentou recuperar o domínio sobre seu corpo. Ao longe, uma pequena capela que se mostrava à beira da estrada foi a última coisa que o menino conseguiu enxergar antes de desmaiar.

Estava escuro; dezenas de pessoas enraivecidas com tochas acesas nas mãos; uma casa na colina; muitas cabras correndo; o fogo queimando a casa; entrou no quarto em chamas; duas camas, seu pai em uma e uma mulher em outra. Meu filho! — ela dizia; duas parteiras passam correndo; cabras passam correndo; seu pai agoniza na cama ao lado; as chamas se aproximam; seus pés estão presos; desespero; dor; agonia; não consegue se mover; a mulher grita por ele enquanto o fogo a queima; seu pai senta-se na cama: Adeus, Edgar!

Abriu os olhos, assustado. Fora um pesadelo, apenas um pesadelo — falou a si mesmo. Passou a mão no rosto suado e ainda tentando livrar-se da sonolência reparou que estava num lugar totalmente desconhecido. Um quanto pequeno e úmido, com paredes de pedra, uma cama dura e uma mesinha de canto aonde se encontrava seu livro. Não havia sequer uma janela. Suas roupas haviam sido trocadas por um macacão azul, feito de um tecido grosso extremamente desconfortável. Levantou-se e tentou sair para saber onde estava, mas o quarto estava trancado por fora. Estou preso — pensou o menino ainda confuso.

Não sabia onde estava e nem como fora parar ali, mas de certa forma sentia-se aliviado por ter escapado do frio que fazia lá fora. Pensou em chamar por alguém e pedir comida, mas, receoso, preferiu sentar-se na cama e aguardar.

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— O encontrei na estrada, próximo à minha capela, e o trouxe, pois sei que vocês cuidam de menores desamparados.

— Não se preocupe, Frei Alberto. O senhor fez muito bem. O Orfanato São Cristóvão é a melhor instituição de amparo a menores desabrigados dessa região — disse a diretora do orfanato ao sacerdote.

— Não sei de onde veio o garoto — acrescentou o Frei — mas provavelmente desmaiou de fome e cansaço, coitado.

— Já o agasalhamos e daqui a pouco irei levar sua refeição. Só estou deixando que descanse um pouco mais. Assim que ele acordar irei pessoalmente interrogá-lo para saber seu nome, se tem família e de onde veio. Por hora, peço para que fique tranquilo, o garoto está em boas mãos.

Frei Alberto saía para ordenar algumas vacas quando encontrou Edgar caído na beira da estrada. Sem saber o que fazer, colocou-o numa carroça puxada por um boi e o levou até Santa Brígida, a pouco mais de seis quilômetros ao sul de sua capela. O Orfanato São Cristóvão foi o primeiro lugar que lhe veio à cabeça para pedir por socorro, e à princípio, fora uma boa escolha, pois assim que chegou duas pessoas que trabalhavam lá o atenderam rapidamente e trataram de oferecer os cuidados necessários ao garoto. No entanto, depois de passar toda aquela euforia da chegada, Alberto já não olhava com a mesma confiança para as dependências do orfanato. O prédio era grande, devia ter mais de trinta quartos e mais algumas salas usadas para ensino e refeitório, tudo cercado por um muro alto de pedra. Em alguns corredores que passou, Frei Alberto pôde ver rapidamente algumas crianças escondidas atrás de colunas e janelas, como se estivessem com medo de alguma coisa e embora a elegante Olga Bulamarque tentasse convencê-lo que ali era o melhor lugar para o menino, alguma coisa parecia lhe dizer o contrário.

— O senhor já está liberado para ir, Frei. Enviaremos notícias sobre o garoto o mais breve possível e o senhor pode visitá-lo quando quiser — disse Olga, já encaminhando o sacerdote para a porta de saída.

— Deus esteja com você, minha senhora. Logo virei visitar o menino, me informe se houver qualquer problema com ele — disse Frei Alberto ainda desconfiado da credibilidade daquela instituição.

Olga Bulamarque mal esperou que o Frei dobrasse a esquina e encaminhou-se a passadas rápidas para o quarto do recém-chegado.

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Edgar já não aguentava mais. Nunca havia sentido tanta fome em sua vida. Parecia-lhe que algo corroía suas entranhas. Sem pensar nas consequências ou na reação de quem o visse, começou a bater na porta e chamar por qualquer pessoa que pudesse ajudá-lo. Três batidas foram o suficiente. A porta se abriu e Edgar fechou rapidamente seus olhos, ainda conseguindo ver brevemente a fisionomia da mulher alta e magra, com cabelos grisalhos e olhos fundos cravados na face. Entretanto, o que mais apavorou o garoto foi o que o dom de seus olhos lhe permitiu ver: uma aura rubro-negra, que denunciava a personalidade perturbadora daquela mulher, sua falta de caráter e os tantos erros já cometidos por ela. Algo que Edgar jamais havia visto em qualquer outra pessoa.

— Ora, ora! Vejo que nosso novo hóspede já acordou — disse Olga num tom de voz extremamente sarcástico — Eu me chamo Olga Bulamarque e sou a diretora desse orfanato. A partir de hoje você morará aqui e obedecerá as regras dessa instituição.

Edgar se manteve em pé, parado de frente para a diretora que o fitou dos pés à cabeça durante alguns segundos. Ele estava nervoso e amedrontado, e mesmo querendo pedir a ela um pouco de comida, preferiu calar-se.

— Qual é o seu nome, garoto?

— Edgar Salazar, senhora — respondeu num tom de voz quase inaudível.

— Olhe para mim quando fala, menino!

O suor começou a escorrer em seu rosto e o medo fazia seus músculos tremerem.

— Olhe para mim quando fala, menino! — repetiu a diretora já num tom de voz bem mais severo.

  Edgar buscou em si toda a coragem que tinha e já se preparando para a pior das reações, abriu cautelosamente seus olhos. A diretora, no susto, soltou um grito e deu alguns passos para traz, tropeçando em seus próprios pés e caindo sentada no corredor. Ele ainda pensou em ajudar a senhora, mas suas pernas estavam paralisadas de medo e continuou imóvel, assistindo a mulher se levantar vagarosamente.

— Santo Deus, o que é você?! — disse já se aproximando do menino.

Olga chegou bem perto de Edgar e começou a examinar seus olhos.

— Que ironia, seu demoniozinho. Ter sido trazido aqui por um homem de Deus.

— Não sou um demônio, senh...

Antes que Edgar pudesse terminar de falar a diretora o atingiu com um violento golpe no rosto que o fez cair.

— Não me dirija a palavra, criatura! A menos que eu peça. — advertiu Olga severamente — Não sei de onde você veio e nem tenho interesse em saber. Aqui nesse orfanato todos seguem as regras, inclusive você. A primeira regra você acabou de conhecer: nunca fale sem permissão. Só há uma refeição por dia, servida às dez da manhã. Sua roupa, a partir de hoje é esse macacão. Lave-o se quiser andar limpo. Fará todas as tarefas que forem solicitadas. Há aulas de aritmética e discurso aos sábados, mas não creio que você poderá participar e, por fim, reze para que os outros internos gostem de você.

Ainda meio tonto do golpe que o derrubou, Edgar viu a porta se fechando à sua frente e novamente se viu trancado e sozinho naquele quarto de pedra. Sentiu, então, uma enorme vontade de chorar, mas não o fez. Sabia que seria inútil; lágrimas não resolveria sua situação. Levantou-se, pegou seu livro e o abriu em uma página aleatória, como sempre costumava fazer.

“... o fim dessa batalha sangrenta. À minha frente vi muitos amigos, todos mortos. E eu? Vivo, infelizmente. Os dias se passaram e continuei lá no campo de batalha, ferido, esperando por socorro durante dias. Eu era minha única companhia, além dos cadáveres. Quando aprendemos a viver sozinhos, passamos a ser companheiros de nós mesmos. Somos nossos melhores amigos, rimos sós, ponderamos nossas próprias atitudes. Somos, muitas vezes, duais na individualidade e individuais na dualidade”.

Por algum tempo Edgar ficou tentando entender o que o protagonista do livro queria dizer com “duais na individualidade e individuais na dualidade”, mas logo desistiu, deitou-se na cama e ficou pensando no pesadelo que havia tido, em seu pai e também na vida tranquila que eles tinham há algum tempo atrás. Em meio a tantos pensamentos e uma fome que já nem o perturbava mais, Edgar lentamente adormeceu.

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